Couleurs du Sud

Ayant par inadvertance adopté la nouvelle présentation d'artblog de blogorama, trouvant que nous faisons la part trop belleà la PUB, je déménage..... un prochain "article" vous avertira de ma nouvelle adresse de blog.

Hum....Pas facile de vous faire partager cette tension permanente du découvreur de terres, loin de ses bases, loin de sa famille dont la survie tient au bout de sa dague ou de son épée à double tranchant. Tout est double d'ailleurs chez les Varègues. Les objectifs, la foi, les amitiés. C'est un peuple changeant qui dévore la vie.

Ils sont scandinaves, donc suédois et norvégiens. Les étés courts les tiennent sur leurs terres, prés de leurs boeufs à longs poils, sur des terres arides, venteuses bordées de mers dangereuses.

Alors, avant que l'hiver n'arrive, ils chargent l'ambre , l'ivoire les peaux de zibelines et quelques esclaves dans leurs skeids, à rames et voile carrée. Ils cinglent vers l'est, vers le sud-est trés exactement.

Depuis des lunes, ils ont repéré les larges embouchures de grands fleuves. L'appel de nouvelles terres, de nouveaux échanges, de nouveaux horisons les prend aux tripes. Certains sont partis en éclaireurs dès le VI° siècle. Ce sont ceux-ci qui m'interressent. Plus nombreux au VII°,VIII° et IX° siècle...ils fonderont la Russie car les Slaves, incapables de s'unir, de se fédérer, de s'organiser, de se policer soliciteront un prince Varègue afin de gouverner. Ainsi la Russie naîtra de ces "Rus" venant de Roslagen, au sud de l'actuel Stockolm.

Ils sont de même espèce que les Vikings s'expatriant vers l'ouest, bien connus. Pourquoi les Varègues semblent avoir été oubliés ? Parce que le pouvoir soviètique voyait d'un mauvais oeil cette création du véritable empire Russe par des scandinaves, alors qu'ils se revendiquaient comme slaves (Finnois). Mais l'Histoire n'a pas à plaire ou à déplaire. Seulement voilà, les documents existent dans quelques caves bien gardées pour que ce secret de polichinelle ne vienne pas ternir l'aura slave.Nous nous passeront d'eux.

Alors voilà, vous êtes sur un skeid (drakkar est un mot d'invention récente, pas historique), bardé de fourrures, votre bouclier bariolé est bordé sur le flanc de l'embarcation, vous vous cramponnez aux vergues dans une mer froide et noire, les yeux fixés sur l'horizon. Un oeil sur l'équipage qui rame comme une poignée de damnés, vous vous faites du soucis pour les fourrures qui ne doivent pas être trempées d'eau de mer. Il fait un froid d'apocalypse. La voile claque sous les coups du vent qui forcit. Votre poigne serre une épée qui sera votre seule alliée dans cette aventure qui devrait vous enrichir.

Le fond de l'embarcation roule sur les galets de la plage, poussé par les flots rageurs d'un ocean irascible. Debout sur une terre fangeuse, vous vous demandez où sont les hommes... ceux que vous êtes venus razzier, séduire, ruiner.Le sang vous monte au cou et la poitrine inondée de rage, vous palpitez sous les fourrures d'aurochs.

C'est un homme de cette trempe que mon héroïne va rencontrer dans la deuxième partie de mon roman.

Stop !!!.

Certains pensent que les photos jointes sont celles de ma maison.

Non. Ce sont des photos de Sarlat. Pas encore montré la maison en question. Toutes mes excuses pour ce malentendu, dont je suis l'unique responsable.